Почтовый сервис (история одного взлома)

У меня в подъезде заменили почтовые ящики...

Когда-то я была маленькая-маленькая и летом жила в деревне. Дед сам соорудил почтовый ящик. Он располагался как скворечник на шесте, который, абстрагировавшись, можно было назвать столбом. Ну ладно, столбиком. Но он там располагался и никуда кажется до сих пор не делся.

Еще я жила в Сестрорецке, уже не такая маленькая, а даже наоборот - с себя ростом. Там почтовые ящики были воздвигнуты, по-моему, еще финнами. Все, что построили финны, худо-бедно стоит и сейчас, даже линия Маннергейма...

Потом я жила в Питере. Много где. Деревянные ящики сгорали, вместо них вешали железные. Смена почтовых ящиков преследует меня всю жизнь. Я работала в университете, и пару-тройку раз в день почтовый сервер... эээ... ну он просто отсутствовал. Я была помощником секретаря одного из проректоров, то есть мыло висело на мне. Хлопьями. С тех пор, каждый раз, благополучно соединяясь с "рамблером", я жду, что вот-вот проснусь...

А в эту хату я въехала полгода назад. Наверно, это подстроили небеса, чтобы полюбоваться, как я хватаюсь за голову и восклицаю: "не прошло и полгода!.."

В общем, ящики заменили, и осталась малость: получить пароль. То есть ключ. А логин фиксированный - по номеру квартиры.

Я проснулась пораньше, часов в десять, и встала в одиннадцать. То-се, туда-сюда, после обеда пошел снег, я нацепила Мелкого как запасной парашют - спереди, и нырнула в метель. Кстати, Мелким я называю его не почему-то там, а потому что он еще не личность, и имени ему не положено. У меня живет французская виноградная улитка, так вот она - более личность, чем полугодовалый человек. Или улитка - он? У улиток с полом не все так просто... Впрочем, у людей не проще...

В жилконторе было пустынно. У входа под навесом сидел человек, похожий на слесаря, и вкусно курил. По нему было видно, что вкусно он умеет даже пить портвейн. Оставляя следы, я поднялась мимо него на семь ступенек и вошла внутрь.

В духоте помещения Мелкий попытался задвигаться. Ловя его конечности, лягающие меня по бокам и щекам, я кое-как объяснила, чего надо. Жилконторщица, похожая на дочку Бабы Яги, жестом фокусника выдвинула на свет божий коробку с кучей маленьких замечательных блестящих ключиков... Чувствовать недоброе не было необходимости - оно переполняло коробку. Яга-младшая и не стала ничего объяснять - она следила за моей реакцией.

Налюбовавшись на сокровища, я перевела взгляд на нее. Молчала, испытывая удовольствие от того, что лишаю ее удовольствия слышать то, что могла бы сказать.

Она сдалась. Я у нее была не первая, и она сходу предложила взять все ключи, перепробовать, и не подошедшие - вернуть.

Я представила себя с младенцем и картонкой ключиков на вытянутых руках и сказала спасибо.

В подъезде, не снимая Мелкого, я протиснулась рукой под куртку и отстегнула две булавки. Штук пять их у меня всегда с собой на всякий случай. Разогнула пошире и принялась ковырять в замочке. Поясница была готова переломиться.

Через минуту замочек скрипнул, повернулся, и ящик открылся. Повозившись еще полминуты, я привела язычок в такое состояние, чтобы дверца не захлопнулась, и, цепляясь одной рукой за перила, а другой, подобно Мюнхгаузену, таща себя за воротник, поползла по лестнице.

Нафиг мне ключ? Какая к собакам секьюрность? Это же просто почтовый ящик!.. Все, что в него сыпется - это счета и всякий спам!..

Домой я входила с твердым намерением тут же сделать и на "рамблере" пустой пароль. А если нельзя - то такой же, как логин. Что равносильно пустому... Но активизировался Мелкий, а поев - засыпать не захотел, а через два часа я уже передумала...